Comer, dormir, hacer pis, aparearse. Hasta el coño de disimular las ganas.
Por un 2019 muy primario. Yo me hago pis.
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Canción Copacabana de Izal
Hace muchos, muchos años, vivía en una residencia de monjas en Valencia.
Mi
compañera de habitación se llamaba Puri. Había una monja que no se
depilaba las piernas. Mis padres querían pensar que allí estaría a salvo
del desmadre universitario y que las monjas velarían por mi castidad
(risa de loca). En la resi reinaba un olor inquietante. Puri era muy
buena y tenía mucha paciencia conmigo. Empecé a olfatear sin descanso
hasta que desarrollé el Síndrome del Olor a Monja. Sor Ana nos caía
bien, todas pensábamos que era lesbiana. Me convertí en una perra
trufera neurótica que olía todo: el María Moliner, la cucharita del
café, los tampax y el bic naranja. Puri utilizaba una regla para
subrayar sus apuntes de derecho civil y un día lloró porque creía que
tenía cáncer de labio. Todo me olía a monja. Sor Rosario me llamaba
lagarta porque tomaba en sol en top less en el tendedero de la Resi. El
olor a monja es un olor especial, indescriptible, rancio y obsceno a
partes iguales. Sor Pilar engordó 6 kg unas vacaciones de Semana Santa
porque comió muchas monas de Pascua. Yo olía a monja y vivía en la
paranoia de que mis compañeros de universidad tenían que soportar mi
olor a monja en las clases de Teoría de la Comunicación. Puri todavía no
sabe que un sábado, cuando ella estaba en su pueblo (Puri era buena y
se iba todos los fines de semana a ver a su padres) me hice pis de risa
en su edredón azul cielo, de raso, de poliéster, sí, con volantes. Fin.
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Canción Quiero ser santa de Parálisis Permanente
Anoche tuve un sueño que no puedo contar. Hoy me he despertado así.
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